como una fresca sábana quisiera

tirar sombra y silencio sobre mí,

y dormir -¡ah, dormir!- en un deslizar

suave y blando hacia la inconsciencia,

en un apagarse sentido dulcemente.

Come son pesanti i giorni,

a nessun fuoco posso riscaldarmi,

non mi ride ormai nessun sole,

tutto è vuoto,

tutto è freddo e senza pietà,

ed anche le care limpide stelle

mi guardano senza conforto...

Tenemos, quienes vivimos,

una vida que es vivida

y otra vida que es pensada,

y la única en que existimos

es la que está dividida

entre la cierta y la errada.

hablo - las palabras que digo son nada más un sonido:

sufro - soy yo.

Ah! La angustia, la abyecta rabia, la desesperación

de no yacer en mí mismo desnudo

con ánimo de gritar, sin que sangre el seco corazón

en un último, austero alarido!

tengo sueño

como el frío de un perro abandonado,

tengo mucho sueño

que mi oir tu silencio no sean nubes

que entristecen tu sonrisa,

ángel exiliado...

Me duele hasta donde pienso,
y el dolor es ya de pensar,
huérfano de un sueño suspendido...

Tal vez ni así encuentre al pie de la muerte

un lugar que me abrigue de mi frío...

Y en el fondo de mi alma

hay una congoja intensa e invisible,

una tristeza como el ruido de quien llora en un cuarto oscuro.

... la insatisfacción de la existencia del mundo.

Estos sentimientos son una locura lenta del desconsuelo,

son reminiscencias de cualquier otro mundo en que hubiésemos estado.

Estos pensamientos de la emoción duelen con rabia en el alma,

todo esto duele como una condena pronunciada no se sabe dónde, o por quién, o por qué.