Quiero cincuenta cosas al mismo tiempo.

Anhelo con una angustia de hombre de carne

no sé bien qué: definidamente lo indefinido…

Duermo inquieto y vivo en un soñar inquieto

del que duerme inquieto, a medias soñando.

Me cerraron todas las puertas abstractas y necesarias.

Corrieron cortinas por dentro de todas las hipótesis que

yo podría ver desde la calle.

Para los que la felicidad
es sol, vendrá la noche.
Pero al que nada espera
todo lo que venga es grato.

tengo ganas de llevar mis manos

a la boca y morder en ellas fuerte

mi tristeza es sosiego,

es lo que debe haber en el alma

cuando piensa que ya existe

me duele hasta donde pienso,

y el dolor es ya de pensar,

huérfano de un sueño suspendido

que por la marea baja...
y sube hasta mí, ya harto
de inútiles agonías,
en el muelle de donde nunca parto,
la marejada de los días.

Cualquier ocaso es el ocaso;

no es necesario ir a verlo a Constantinopla.

de la lejanía, de las horas del sur, de donde nuestros
sueños sacan
aquella angustia de soñar más que hasta para sí callan...

¿En qué hondonada esconderé mi alma

para que no vea tu ausencia

que como un sol terrible, sin ocaso,

brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea

como la cuerda a la garganta,

el mar al que se hunde.